стрит информация гостевая книга истории и статьи фотографии ссылки

Есть хорошие фотки?
Пришлите их .

СТРИТ - Домой

Мы - разные. Разные по возрасту и убеждениям, живущие в далёких городах и каждый своей жизнью. Но есть время и точка на земле, где мы собираемся вместе. Раз в год. Как только на горизонте забрезжит призрак весны, едва лишь с крыш свесятся первые сосульки, и южный ветер принесёт запах талого снега, сама собой приходит мысль: "Скоро Стрит". И призрачные каналы сотовой связи, единственная ниточка, соединяющая нас, заполняют СМС и голоса: "Ты идёшь?", "А когда в этом году?", "Осталось 25 дней...", "А погода?", "Мы в четверг...".

Что же нас собирает там? Кто знает... Как сказал однажды Скэн, "Ведь знаешь, что будет холодно, сыро, нечего есть, все нажрутся, как свиньи... и каждый год, после Нового Года начинаешь потихоньку собираться". Наверное, дело в людях. "Город - единство непохожих", сказал кто-то. Ерунда, чем больше город, тем меньше в нём единства. А вот Стрит - это единство, но не город. Что-то иное, гораздо лучшее, ради чего мы каждый год бросаем всё и едем за тридевять земель, лишь бы ощутить это снова.

И ещё, конечно, Стрит - это весна. В лесу ещё лежит снег, и идёшь в шапке и зимних ботинках. И на море лежит лёд, лишь вздыбленные глыбы на берегу говорят о том, что весенний ветер пытался выбросить этот холодный панцирь моря на камни. Но на открытом теплу берегу кружат шмели, собирая пыльцу с первых цветов мать-и-мачехи. Днём ощутимо пригревает, и можно наблюдать, как каменистая полоска берега становится всё уже, уходя под наступающую весеннюю воду. В лесу, не обременённом листвой, царствует солнце, и видны другие признаки весны: проснувшийся муравейник, пушистые почки вербы, робкие побеги травы...

Наступает воскресенье, и люди уходят. С грустью прощаешься с уходящими - мы увидимся через год, может, через два, а может, уже и никогда. Кто знает? Наши пути неисповедимы. Люди уходят, и в лес возвращается тишина. И не нужно уходить от стоянки, чтобы увидеть бескрайнюю глубину синего неба, где плавными широкими кругами кружит ворон, чтобы слышать ветер, свободно гуляющий в безлиственных вершинах, и чтобы чувствовать тёплое весеннее солнце. И можно ощутить себя единым с этим небом, ветром и солнцем. Потому что ближайший человек находится в полукилометре от вашей стоянки, это Егор, он всегда надолго остаётся, а следующие люди - это рыбаки за заливом в паре километров отсюда. Они по-своему такие же безумные, как и мы, но по-своему. Они были здесь всю зиму, пробудут весну, и летом, конечно же, никуда не денутся. И никакой рыбнадзор не способен их извести.

Но вот наступает время уходить. Прощаешься с этой землёй, с морем и ветром. Всегда надеешься, что на год, не больше. Идёшь по утоптанной дороге, помня: "Два поворота направо! Два поворота направо!". Почему-то заблудиться очень легко. Может быть потому, что не хочется уходить? Входишь в город и удивляешься. Куда делись шапки? Куда исчезли зимние куртки? Девушки одеты по-весеннему, в туфлях на каблуке, и боже, как тепло! За эти несколько дней в город окончательно пришла весна. Тепло, солнце блестит на окнах домов, и дворник уже сметает в кучу прошлогоднюю пыль. Идёшь по знакомым улицам, и думаешь: "Это мой город. Я вернулся. Домой".